Montañas de ingenuidad
tachonando el césped
niños que corren palomas

y creen volar a su lado.

Mundos que se han ido perdiendo

en la carrera del tiempo

susurrando al oído del recuerdo

el drama de cada momento.

Sueños que posan en un cementerio

con las demás cosas nuevas

la vida su sepulturero

y el llanto que espera a que llueva.

Los años se vuelven la sangre

y el miedo la puerta sin llave

que nos remite al olvido

y al galope de la melancolía.

Aquellos pies mojados sobre la tierra

tienen un solo horizonte

el hilo de agua ya no es el ancho mar

y el barquito de papel perdió su identidad.

Objetos que se hacen más pequeños

y arrastran con ellos a la imaginación

que se oxida en la monotonía

y se pierde con el día a día.